Rojo

Te he dibujado un poema con las yemas de mis dedos,

imagina que tan desgastada está mi piel,

luego de tantos intentos de perfeccionismo que me caracterizan.

Te he pintado y delineado de diversos,

tantos o más colores que los del arcoíris.

De colores rarísimos. Tantos, que la memoria solo se recuerda uno:

ROJO.

Es que he recorrido y rehecho el trazo tantas veces que mis dedos están sangrando.

Ten compasión de mí y de las marcas que he dejado,

Mil disculpas por los restos del fluido de mis venas

en la punta de cada una de tus obsesionantes pecas.

Deduzco que así, sangrando, memorizo de una vez todas tus

líneas, tus tangentes, tus secantes, tus perpendiculares, tus senos y tus cosenos.

El contraste de tu lánguido cuerpo y mis agresivas caricias han causado la fuga de las sábanas.

Mi piel está en carne viva, muy viva,

casi tanto que ahora tiene voz propia y grita.

Ha llegado a su punto máximo el color chorreante de mis dedos comparado a tu centro.

Tu centro es un ser fosforescente.

Que cual platillo principal,

no pierdo de vista y aparto para el final.

Casi a punto de expirarse el líquido circulante de mi cuerpo,

rosando el clímax de la exactitud sensorial, donde el Rojo pierde su importancia y estallan miles de colores…

Me atrevo a mirarte una vez más,

tu rostro enrojecido y tu boca bulliciosa,

han reposado en el último suspiro

que el aliento me permite.

Mis manos, uniéndose a la participación de mis dedos

ya conocen la ruta hacia el centro de tu ser.

Con los ojos entrecerrados me disuelvo, te deshaces, nos mezclamos, nos unimos, no nos separamos.

Quedamos como empezamos. Yo aquí y tú allá.

Un respiro

Respira lento, lento,

Como si te sobrara el aire,

Como si te abrazara el viento.

Respira lento, lento,

Como si el oxígeno te alcanzara,

Como si el frío no te hiciera nada.

Respira lento, lento,

Como si tuvieras el tiempo del mundo,

Como si sólo dependieras de un respiro.

Respira lento, lento,

Como si no hubiera necesidad,

Como si murieras de felicidad.

Cadáver colectivo.

Me tosté en tus mejillas
Dice que fue el Sol... pero no.

El Sol andaba oculto seguro,
por eso apareció otra estrella más grande , luminosa y bello...

Estaba rojo mujer! 
Era torpe su postura pero logró que el rojo carmesí de su rostro y labios se confundieran con la tarde.

Estaba vestido de Tarde entonces! 
Era torpe, sí. Pero logró lo no conocido.

Un juego de luces perfecto. 
Lástima que duró lo que el Sol demora en sumergirse.

Sumergirse como galleta con chispas en la leche, 
como dedo en la herida a veces...

Sumergirse como lágrima en los labios, 
en esos días donde su luz destroza las pupilas.

Donde su luz encandila tanto, donde no se oye voz ni canto.
Cuando el pudor no está presente y cuando esta bien sentir a veces.

Ansío esas tardes. 
¿Qué hago cuando se opaca su rostro? Dime de qué placeres dispongo. Hay mucha bulla en estas calles...

Colores, voces, rostros, latidos de la tarde en medio de una calle de miradas.

Mujer, ¡ a merita el vino!

Ansio colores así; como de miradas confabuladas, como de deseos caprichosos, como de amores furtivos.

Placer eterno de gozar de sus pupilas taciturnas, 
de bailar en sus oidos silenciosos,
de jugar a enredarse en sus cabellos.
Pretender seguir su pensamiendo, cuando al fin inmóvil, calla. 
Absorber su respiración acompasada, hasta que la brisa de su aliento se impregne en mis entrañas.

A merita el vino, la sangre y los besos.

Hasta que el silencio muera, hasta que sus dedos hablen y griten por fin al viento sus conjuros para detener el tiempo.

Hasta que sus dedos ansiosos arriesguen su fortuna y palpen la agonía mis palabras. Espacio verdadero, profundo, inefable y secreto.


Laberinto descubierto pero no resuelto. Temor escondido pero no vencido. Amor involucrado pero no mostrado.
**(Carapulcra recién hecha pero no servida)

No hay quienes comiencen una partida. Mutismo impuro por uno, e insatisfechos caprichos por el otro.
No me atrevo. ¡Inútil! Esperanza tránsida y verdad incontrolable.
Incontrolable! Intocable! Inalcanzable sabor a par.

Entrelazada realidad,
consumo venidero,
añoranza lejana, furtivo desenlace,
eminente desemboque...

Atrévete ahora tú, mujer!
A probar sin papilas gustativas lo que es el miedo, lo que causa el desenfado, lo que ronda en las cabezas.

El ansia es prematura. Sobre la espuma sepultante del mar se queja desvalido aún su pulso. Debe entregarse mejor a los goces de la encarnación misteriosa; debe naufragar como nota de piano perdida.

Con el mismo Sol que empezó,
aquél vestido de Tarde, 
aquél que se mezcló entre las calles como susurro de neblina; que no se repite y que al fin el cuello acaricia.

Su sal secó mi lenguaje. De pronto el río de la calle se puebla de sedientos seres, caminan, se detienen, prosiguen. No, no se repite. ¡Fue su momento, su vestido, su sol, su rojiza piel los que iniciaron este cadáver exquisito!

 Exquisito cadáver que se extingue en el último bostezo del sueño risueño.

La puerta

Voy a dejar el amor en la puerta para ver si se va.

Para saber si se despide o se vuelve ingrato.

Para saber si no puede abandonar la casa que se construyó con el tiempo.

Lo he estado evitando por tantos relojes que siento que se volvió la habitación del tiempo, donde todo se detiene y nada sale ni entra.

Saber que me sentía responsable de mantenerlo siempre caliente y bien alimentado, que ahora, parece que esta un poco desnutrido.

Le voy a dejar abiertas las ventanas de toda la casa, inclusive la del cuarto,

para saber si se despega de la cama en la se planeo su camino y su futuro,

en la que soñó que podía llegar al cielo con los globos de las caricias.

Ojala no se enfrié afuera, ojala que no se desvanezca.

No se puede vivir esperando, si se quiere que siempre vuelva...

Voy a dejar el amor en la puerta,

para saber si se va o saber si cierra la puerta y se queda.

Habitacion

http://www.youtube.com/watch?v=LOvAgvRHjMs 

La razón de este amor II

Escribo para sentirme sola, desolada para sentir que puedo volar pero para recordarme que duele caer. Escribo para que sepas como caer para que no te duela tanto para que me leas para que no sientas que te dejé para que no te olvides de mi para que sepas que siempre te quise y que tu eras el favorito igual que ella escribo para que los sepan que los quise a pesar de mi dejadez escribo para justificar que vivo y para justificar que viví haciendo algo que me gusta escribo para que tengas alguito de respeto para que me conozcas mas para que sepas que fui diferente para que sepas que me gustaba escribir mas cuando estaba triste que cuando estoy feliz pero que no siempre lo estuve para que recuerdes que nos reímos juntos que te golpee y me noqueaste que lejos de preocuparnos nos matamos de la risa. Escribo para que sepas que eres excepcional y sentirme orgullosa de saber que yo contribuí con eso. Escribo por que te has ido y me has dejado escribo para recordar mi infancia recordar que me sentía sola y que a veces lo vuelvo a sentir escribo para que te imagines que canción puedo estar escuchando ahora que estoy escribiendo como poseída escribo para no tener que explicarte a la cara escribo para que no me llames porque no quiero escuchar tu voz porque me da pena porque siento que quiero tirar el teléfono porque los detesto escribo porque ya no puedo mas porque me he vuelto una obsesiva compulsiva una adicta escribo para no extrañarte escribo para que todos los que nombro sepan que parte les corresponde aunque algunos todavía no entiendan todo esto. Escribo porque me da flojera bañarme y es un pretexto porque se me va la inspiración…Escribo por escribir porque se que le agregare algo a esto mas tarde porque se que voy a encontrar mas motivos que poner porque se que nunca debe haber suficientes motivos para dejar de escribir porque se que si lo haces algún día, no dejare de darte motivos para que no pares.

La razón de este amor I

Escribo como si mis manos fueran tan frágiles como el cristal, como si fueran tan livianas como una pluma, como si tocara suavemente el piano intentando entonar una melodía triste, como si acariciara a un gatito, como si yo no fuera una fiera sino un dócil potro que ha abandonado su estado salvaje. Escribo porque es mi voz dormida porque mi voz dormida está y ahora se ha despertado. Escribo para que te sientas orgullosa, para que infles el pecho una vez más con mis -según tú- méritos de los cuales te olvidas cuando te enojas. Escribo, ahora, porque lo estuve evitando hace mucho tiempo y la verdad no se porque si siento que eso era lo único que después de todo te hacia sentir así, aunque ahora ya no se lo que es y lo que no es. Escribo porque a veces estoy poseída, porque a veces tengo miedo porque tengo ganas de llorar porque me acuerdo de ti aunque no hayas muerto y jamás lo harás. Escribo porque te amo, porque a pesar de muchas cosas siempre serás mi madre aunque no te soporte más. Escribo para no cortarme las manos porque algunas veces me he querido morir. Escribo porque soy una tremenda cojonuda y todo el mundo me vio y me ve la cara. Escribo porque desde que tengo memoria lo hago y porque desde que tengo memoria he conocido el dolor, escribo porque amo hacerlo, al igual que otras tantas cosas que no tengo la menor idea de donde proviene. Continuo escribiendo porque algunos dicen que soy buena escribo porque cuando empiezo ya no me puedo detener escribo porque me canso de escribir y lo vuelvo a hacer, escribo porque quiero hacer algo magistral algo sin igual algo que me haga creer que tengo talento, algo que no me haga sentir tan complicada aunque ahora de demasiadas comparaciones. Escribo por el, por ella por aquella y por la que fue y la que vendrá. Escribo porque es lo más especial que puedo hacer, a parte de entonar lo que escribo pensando que hago el ridículo una vez más y todos se  reirán de mi otra vez. Escriño porque me siento inútil y me refugio. Escribo porque creo que debo de saber quien soy escribo porque quiero ser alguien escribo porque quiero hacerte feliz, porque quiero ser feliz porque quiero que me feliciten y no sentirme miserable, escribo para sentirme abandonada escribo para morirme si me da la ganas o escaparme sin decir nada. Escribo porque lloro por dentro, porque rezo en silencio, rezo a quien me escuche aunque creo que ya se canso de oír y por eso escribo para que ahora lea, escribo porque siento que si tengo una pluma tengo el poder. Escribo porque siento que esta adentro escribo porque cuando no lo hago me deprimo escribo porque tengo fe de que ha alguien le interese mi vida mas allá de solo vivirla, escribo porque quiero gritar tantas cosas pero no puedo escribo porque es mas barato que grabar un CD y tener un single, tener un instrumento, ensayar alguna obra de teatro o pintar un lienzo. Escribo aunque las otras cosas m gusten pero sienta que no están a mi alcance. Escribo porque me muerdo las uñas y así por un rato logro distraerme de hacerlo. Escribo porque soy frágil, escribo porque soy fuerte. Escribo porque es como el futbol, una pasión. Escribo porque siento que pertenezco a alguien que soy de algo que vengo de algún sitio y no de la nada. Escribo porque tengo tanto en el pecho que no me cabe. Escribo porque me has dicho que estoy loca y así me tienes. Escribo porque tal vez me arrepienta algún día...